Somos los perdidos de ahora, los expatriados. Caminando por la última vereda de esa noche oscura, los últimos en salir por la puerta de atrás. Te deslizas por ese pasadizo sin virar, quedan tus manos. Las marcas de tus dedos sobre estas puertas y un silencio de autista. Que la felicidad está en pequeñas ventanas que hemos cuidado, que mientras tanto, los segundos cosen otra vida, otro lecho, otras sonrisas. Y estás, con ese mutismo y esos ojos fijos, lejos. Caminando hacia esa senda, donde los cuerpos se juntan pero no se mezclan.
Falto to
Escribo retazos por todas partes, en uno, dos, tres cuadernos en todos falto yo el fuego de siempre, este largo suspiro que no...
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No me siento absuelta, ni definitiva. Cada día ha sido como un tropel de asuntos pendientes atornillándome, como aquellos días prev...
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Me arde el pecho. Sonrío tocando tus labios que son blandos como los míos, un puente a parajes olvidados un receso...
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