Tengo ganas de escribirte a páginas enteras. Congelar mis pupilas mientras te contemplo, en la distancia, todas tus maneras de parecer. Es un ruido, una chicharra tormentosa, cualquier cosa menos silencio y yo celebro este escándalo con cortina de Bunbury. No quiero callarme. Mi lengua es todo menos esta quietud de la última década. Deseo moverme, escandalizar mis razones, objetar cada paso. No quiero otra cosa que lanzarme a este grito. Esto es una premonición, la cola del ciclo, la desgracia con ventanas. Cualquier cosa. De verdad. Menos este blanco que no pretendo. Pido rayar cada página, tensar esta cuerda.
Falto yo
Escribo retazos por todas partes, en uno, dos, tres cuadernos en todos falto yo el fuego de siempre, este largo suspiro que no...
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Saramago destacó con brillante sencillez la crueldad de la tortura: “El hombre es el único animal que tortura a sus semejantes. Y no hace fa...
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