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Falto to
Escribo retazos por todas partes, en uno, dos, tres cuadernos en todos falto yo el fuego de siempre, este largo suspiro que no...
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No me siento absuelta, ni definitiva. Cada día ha sido como un tropel de asuntos pendientes atornillándome, como aquellos días prev...
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Me arde el pecho. Sonrío tocando tus labios que son blandos como los míos, un puente a parajes olvidados un receso...
Hoy volví a ver al niño que hace malabares en el semáforo cerca de casa. Se baja del autobús con zapatos, blue jeans, camisa limpia. Cuando vulevo a pasar por ese punto en la tarde ya anda descalzo, camisa sucia y rota, restos de tierra en la cara. Se está convirtiendo, a sus doce años (o así), en un artista de la mendicidad. Hace su truco con tres o cuatro limones, con sapiencia, sin ánimos, como quien aprende a batir clara de huevos a mano para hacer suspiros. No tiene gracia, no tiene empeño, no es lo que aparenta ser. En ningún sentido.
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